Eres la copa rota ,el mar en que me adentro, viento que susurra ,el tálamo desecho, ácido en mis ojos ,el café de mis mañanas ,la mano en el sexo, el rumor de batalla. No das respuestas ni luz a mi jardín ,y no hay guerrero que descanse en ti .No hay luna de agosto ,ni lluvia de abril, que no haya dormido antes en ti.